Es complicado ser un super héroe

A veces me gustaría saber callarme,
agarrarte por la cintura y sonreír sin que se note que exploto por dentro,
en millones de tonos grises.
Quisiera ponerme una capita de superhéroe y poder detener el tiempo cada vez que tus brazos anudan mi cuello,
tus manos se agarran a mi nuca y, ya sabes...
Te miro mientras te follo como si mañana el mundo fuese a reventar cuando te corres,
y no volviese a verte nunca.
Porque eso es lo que siento cuando me largo con una sonrisa,
haciendo que todo va bien y ocultando que, lo que me apetece en realidad,
es violar amaneceres de tu mano,
no dormir por mirarte a los ojos.
Siento que no voy a volver a verte porque estoy ciega.

Quisiera no ser irracional,
para que no me duelan las cosas más estúpidas del mundo.

Para que no me doliese pasar días sin comerte el corazón.

Las musas son como gatos.

La tierna manía que tenemos de crear rutinas para no hacerlo todo solos.
Como si la rutina fuera a salvarnos de algo que llevamos dentro.
Es tentadora la idea de convertir a una musa en rutina;
hacer el amor por las noches,
por las mañanas café, tostadas, zumo de naranja.
Lavarse los dientes y poner caritas de bobo con su compañía.
Gozando un lunes como si se tratase de un viernes de Carnaval.
Ducharse, follar en la ducha y empezar el día siendo un animal satisfecho.

Creo que las musas enamoran cuando se lavan los dientes contigo;
se despojan de toda esa "inalcanzabilidad".
Y te dejan verlas por la mañana para que se joda el sol, los pájaros, y todas tus buenas mañanas.

De vicios.

Hay miradas que son balas.
Hay ganas que matan.
Matarte de ganas.
Personas que enganchan.
Días que deberían ser eternos,
y eternos días.
Adicciones que cosen rotos,
y descosidos que no quieren curarse.
Cristales de bohemia corriendo como locos por piedras...
Sin pensar que romperse duele.
Domingos de lecciones,
y elecciones de domingos.
Besos a media tarde y ansias de protagonismo.
El baile de las líneas paralelas que hacen arder Troya cuando se tocan.
Manos cargadas de ganas que en orgasmos desembocan.

Y yo, la gilipollas de siempre,
que se coloca de más cuando no estás.

¿De qué color es el dolor?

¿De qué color es el dolor?
En mi opinión es negro.
Porque significa vacío y oscuridad.
"Las personas se cavan sus tumbas". Esa es la frase que más me ronda la cabeza últimamente.
Porque hacemos eso, para enterrarnos a nosotros mismos o partes que ya no queremos volver a ver.
O tal vez nos metemos bajo tierra sin darnos cuenta, para acabar con sangre en los dedos de golpear el ataúd y esperar que alguien nos saque.
Que nos saque de la inconsciencia en la que hemos vivido.
También hacemos suicidios sociales involuntariamente, nos tiramos tierra encima ante los ojos de cualquiera que desee mirar, pero jamás sabrás quién te mira o quién sabe que lo que haces está mal.

Sin escrúpulos.

Uno halla el placer cuando no busca nada y recibe lo que viene sin importar cómo venga, ni quién lo haya manoseado antes.
Uno aprende a no ser cauteloso, a tomar prestada cualquier cosa que necesite sin hacer ascos.
Uno empieza a ser feliz cuando deja de ponerle ración doble de corazón a todo y le pone una pizca de cerebro.
Uno es más feliz cuando deja de sentirse vacío cuando una no le hace sentir especial.
Uno es más feliz cuando empieza a ser como todo el mundo, hace lo que todo el mundo hace y no siente lo más mínimo por el desperdicio de espacio en el corazón; y se olvida de lo que posee uno, latiendo a puñaladas.

Uno es más feliz cuando se dedica a ser realista y no alguien que se abre las venas por cualquiera que le desabroche el cinturón de seguridad.

Adopta.

No llores en público.
Sonríe, deberías ser feliz.
Bebe hasta perder la conciencia y si ella aparece en tus pensamientos, bloquéala.
Habla poco.
Vive deprisa, pero intensamente.
Ponte guapa en días grises.
No dejes que te vean sin maquillar.
Los ojos son el espejo del alma, y tú no tienes de eso, no mires.
Los 21 gramos que pesaba tu alma, mételos por tu nariz.
Haz como si tuvieses ganas de vivir.
Ve a fiestas y deja un poco de ti por ahí.
Folla con mujeres como si las amases y no las vuelvas a llamar.
No te acostumbres a nadie, no dejes que nadie se acostumbre a ti.
El pinchazito en el corazón desaparecerá.
Sé la guinda del pastel, pero que nadie te manosee si no piensa comérselo todo.
Córrete en muchas bocas y no las mires a la cara, porque no te importan.

Intenta volver a ser la de antes para poder salvarte.
Intenta ser más león y menos hormiga.
Intenta sacar fuerzas de donde no las hay y vive, joder.

Las manchas de tomate.

Es como cuando tienes un jersey favorito, precioso y te queda como anillo al dedo.
Con la anchura perfecta y las mangas un poco largas para que puedas tapar los dedos si tienes frío.
Te lo pones, te encanta.
Cada día te gusta más y piensas que no puede haber un mejor jersey; hasta que un día te invitan a comer y tu precioso jersey azul se mancha de tomate frito.
Lo lavas, relavas, pruebas los milagritos de la abuela.
Un poco de abracadabra patadecabra y, ¡Uhja! La mancha desaparece.
Pero queda una pequeña señal que te recuerda que tu jersey favorito se manchó, y que puede seguir siendo tu favorito pero siempre estará marcado.

Es una teoría aplicable a las relaciones humanas.